uma centena de vezes, uma sentença de morte. É sempre o mesmo sino que avisa o menino que a mãe partiu, na mesma esquina que uma moça pariu. Parece um palco! Mentirosos acenam para o povo e seguem matando pela cor. Alguém assina essa sina assassina. E de tão oficial esse tormento, a morte parece um documento.
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