Casa da minha mãe

Flores colhidas do jardim. No quintal alguém plantava um pé de fruta. A porta da casa da minha mãe ficava sempre aberta e era esperança escancarada no bem.  Parentes e amigos transportavam sorrisos pelos cômodos sem qualquer competição. Café quentinho. Um bichano no sofá espreguiçava o tempo... A gente pensava que  

eram fragmentos de felicidade, mas na verdade, eram de eternidade...